ENE ENE

No sientas ambición
Estoy buscando las palabras adecuadas
Hoy, me quiero acostar contigo
Hablamos despacio
Estamos en la búsqueda del beso
Los ojos están desorbitados
Mucho bla bla, poca acción
Tomo tu cintura
Tus manos son activas
Tu lengua se alarga
Mis manos fingen caricias
Este baño es insuficiente para este amor
Tu cuello, merece una habitación con adornos
Nos tomamos las manos
El bus espera a que subamos
Los besos enloquecen a los pasajeros del bus
Nos bajamos
De tu chaqueta sale un puntazo de alita de mosca
Habitación Nº 7
Dos piscolas
Tres condones con olor a vainilla
Ella
Enciende la radio
Su corpiño es de madrugada
Desabrocho los encajes
Juego con el ombligo
Te pones violenta
Me muerdes
Mis dedos juegan con delirio
Sexo oral con olor a vainilla
Me provocas con tu mirada
Escucho el sonido de tu lengua
Te subes despacio
Acaricio tus pechos
Me rasguñas
Tus uñas son negras
Tu pearcing me distorsiona
Te mueves rápido
Me muerdes la oreja
Bajas el ritmo
Me subo arriba tuyo
Te quejas
Nos miramos
Seguimos más rápido
Me tiras a la cama
Sexo oral con olor a vainilla
La almohada en mi cabeza
Te subes arriba mío
Te mueves rápido
Más rápido
Me preguntas si acabe
Te digo que no
Te sigues moviendo
Te quedas quieta
Nos miramos
A ver si alguien se acuerda de nuestros nombres

ODISEA EN EL ESPACIO

El verso
Se transforma en perverso
El estomago
La fatiga de los pescaditos
Dos personas tienen una fortuna
Juegan con ella
A mi, me duele la guata
Sigo mirando
El desorden se fija en el horizonte
Surrealismo
Dos gotas de agua en el precipicio de la vida
Dios, permítame preguntarle algo
Vivo en un país libre como dice la canción
Entonces
Puedo cantar
Pensar en algunas palabras más allá de lo permitido

El piano
Juega bastante
Yo trato de detenerme
Pero sigo
No puedo
Pero sigo igual
Dos pianos
Un xilófono
Incertidumbre
Viajo en el mismo tren
Apretando cueva
Ante que lleguen los fantasmas del río Nilo
La ventana refleja clarito que me estoy quedando dormido
Hacen falta los inspectores de los trenes
Te hacías el dormido y pasabas piola
Eso es lo que pasa con el realismo mágico
Con tanto escritor de monea
Todo tiende a desaparecer
Yo prefiero imaginarme todo…